FABIO DOPLICHER

La notizia della morte, del tutto intempestiva, di Fabio Doplicher (11 settembre 1938 - 18 settembre 2003) mi ha getto in un cupo sconforto dal quale, anche a distanza di mesi, non riesco a distogliermi. A Fabio mi legava un’amicizia forte e costruttiva, vorrei dire un vero e proprio sodalizio poetico (per e nella poesia), da oltre venticinque anni. 

Come sempre succede in casi come questo, sono riandato indietro nel tempo rievocando mentalmente il nostro primissimo incontro, a Roma, nell’ormai lontana estate del 1977. Stavo preparando un corso sull’arte e la poesia contemporanea italiana che, quell’autunno, avrei tenuto presso il Barnard College della Columbia University. Abitavo a Princeton, dove ero Fulbright Fellow presso l’omonima università. Nella montagna di libri di letteratura italiana contemporanea che divorai quell’anno (leggevo onnivoramente un libro dopo l’altro, illudendomi - così facendo - di essere più vicino all’Italia di cui avevo una nostalgia stellare, libri che arrivavano - e presumo tuttora arrivino- a getto continuo, freschi di stampa o di rilegatura, alla fornitissima Firenstone Library), un giorno mi capitò fra le mani, di Doplicher, I giorni dell’esilio, una raccolta di poesie che era uscita presso Lacaita due anni prima. Di Fabio avevo letto qualche testo sparso pubblicato in riviste (in particolare, fra le altre, su “La Battana”, a quel tempo diretta da Eros Sequi e su “Carte Segrete” diretta da Domenico Javarone e Gianni Toti). Questa era la prima volta che mi trovavo di fronte a una sua opera completa. La lettura di questo libro mi fece un’impressione fortissima; forse dovrei usare il termine “folgorazione”, se non temessi di utilizzare un termine letterario ormai un po’ inflazionato. Fatto sta che, di colpo, mi si prospettava davanti agli occhi e alla mente un vero libro di poesia. Vi scoprivo una singolare sintonia letteraria, e, leggendo la nota biografica, un cammino editoriale che univa (e avrebbe unito) la mia esperienza poetica con quella di Fabio: la pubblicazione, nel 1971, di un suo libro (La stanza del ghiaccio) presso l’editore De Luca nella collana diretta da Romeo Lucchese -poeta e critico d’arte che oggi nessuno più ricorda - lo stesso editore che sarebbe stato, di lì a poco, quello del mio libro d’esordio, in quella stessa collanina in cui erano stati pubblicati poeti, ben più blasonati di noi, che ambedue amavamo, come Giorgio Caproni, Libero De Libero, ecc.); nonché la collaborazione alle stesse riviste alle quali collaboravo anch’io. Infine, nella stessa collana di poesia di Lacaita, ottimamente diretta da Leonardo Mancino, sarebbe uscito, quattro anni dopo il libro di Doplicher, la mia terza raccolta di versi (Simulazione di reato) la cui Introduzione sarebbe stata firmata proprio da Fabio.

I giorni dell’esilio resta a forza il libro assiale di Doplicher, forse il suo libro più suggestivo e intenso, che, ancora a una lettura odierna, non smette di coinvolgermi e intrigarmi emotivamente e intellettualmente. Pubblicato quattro anni dopo La stanza del ghiaccio, libro linguisticamente spericolato col quale Doplicher “pagava” il suo attraversamento neoavanguardistico (Ruggero Jacobbi, al quale Doplicher fu molto affezionato, avrebbe parlato di “sperimentalismo” e “accanita ricerca metalinguistica”: rimando al suo saggio La poesia di Doplicher: diario d’un esilio, in “Uomini e Libri” , marzo 1976), I giorni dell’esilio rappresenta un primo bilancio della vita e dell’esperienza poietica di Fabio. L’ “esilio” va riferito al suo trasferimento da Trieste a Roma, avvenuto nel 1954: un’esperienza per molti versi traumatica dalla quale Fabio fu profondamente segnato. Trieste e la “triestinità”, simbolicamente e concretamente personificata dalla madre (personaggio dolcissimo e indimenticabile per entrambi i fratelli Sergio e Fabio: ricordo, fra l’altro, che quest’ultimo si rivolgeva a lei sempre in dialetto), sarebbero rimasti due punti fermi nell’animo doplicheriano, tant’è che - a distanza di vari decenni - Fabio vi sarebbe ritornato con non poche poesie dialettali scritte negli ultimi anni della sua vita.

L’esilio resta uno dei temi centrali di quel libro e oggi devo ammettere che non è escluso che il potere di suggestione di questa tematica - per uno come me, a quel tempo “esiliato” a Princeton - dovesse essere sentita maggiormente, o dovesse esercitarsi, come si suol dire, direttamente sulla mia stessa pelle. L’esilio è dunque il tema centrale di questa raccolta ma esso si identifica,in un poeta come Doplicher, comunque e sempre, nel linguaggio che l’esprime.Non a caso I giorni dell’esilio si apriva con un testo-manifesto sul fare stesso della poesia (di quella poesia), dell’essere poeta, sul ruolo “marginale”del medesimo e sullo strumento di lavoro (la parola) che determina tale ruolo. Dove la sintesi dei due momenti (esistenza/linguaggio; esilio/poesia) si risolve(va), appunto, nella ricerca di una parola di necessità ri-trovata o re-inventata, o, per dirla alla Cardarelli, “pensata e ripensata con maggiore insistenza” (alludo a un capitolo di Viaggi nel tempo, intitolato proprio “La parola”, Firenze, Vallecchi, 1920, 89). Leggiamo da I giorni dell’esilio questi versi programmatici liminari.

 

In una continua opera di ritrovamento e di invenzione

 

Il fruire di questa condizione voleva e vuole dire prima di tutto responsabilità di cui “tutti vanno partecipi”, affinché il “momento di creazione” non si arresti alla sua soglia, o, ungarettianamente, muoia come l’assetato in vista del miraggio. Perché, per Doplicher, il primo pericolo era costituito, appunto, dall’usura, ovvero dalla fatale sclerosi verbale che la quotidianità con le forme espresse dai media e dalla società dello spettacolo sancisce a nostro danno. È vero: certe formule sintetiche, facili da ingoiare a memoria, apparentemente originali, sono la morte della parola, che rischia, così, avvertiva Doplicher, di “non significare più nulla”. Tuttavia, pur di fronte a questo appiattimento verbale, c’è sempre la capacità - grazie alla vera poesia - che “questa pianta del deserto” sappia ogni volta rinascere. Sarà anzi proprio essa, la parola, - ribadisce Doplicher - che “così ricreata” ci permetterà di costruire una “nuova realtà, in un momento comune di sofferenza e di speranza”. Eluardianamente, ma andando più indietro nel tempo anche leopardianamente, la poesia può riscattarsi e affermarsi partendo dalla consolazione-affermazione che essa non si pone come momento consolatorio di “guida al bello”, noioso quanto un museo, ma come estrema “necessità per un modo di esistere” (sono ancora sue parole). Doplicher, insomma, avvertiva (ci voleva avvertire) che lo stimolo (l’enérgeia) sufficiente per un simile salto la parola la troverà in sé stessa, a patto che il poeta ne sappia fare un uso appropriato, perché “le parole hanno un proprio peso”. Non a caso più tardi Fabio insisterà sul concetto di poesia come “arte del pensiero”, concetto che ricorre in molti suoi scritti teorici e creativi degli anni Ottanta. 

E furono, quegli anni Ottanta, senz’altro i più fecondi e laboriosi per Doplicher, impegnato su molteplici fronti (sintetizzo vertiginosamente): il lavoro estenuante che egli profuse per“Stilb”, la rivista bimestrale da lui fondata nel gennaio del 1981 alla quale collaborarono non pochi tra i migliori ingegni italiani; le relative edizioni dei Quaderni; le numerose opere teatrali - ben venticinque (!) dal 1975 al 1985 - ; le varie iniziative urbinati e fanesi con Umberto Piersanti per il Centro Internazionale “Poesia della metamorfosi”; “Il teatro dei poeti” a Roma per conto del C.T.M.; senza contare le sue numerose partecipazioni a convegni e letture; l’intenso lavoro svolto all’interno del Sindacato Nazionale Scrittori insieme con Aldo De Jaco (un altro amico che ci ha recentemente lasciato); i vari dibattiti, spesso polemici, cui partecipò in “Produzione e Cultura” (la rivista del sindacato); nonché le sue frequenti collaborazioni al quotidiano “Il Tempo” (quando a dirigere le pagine letterarie c’era il bravissimo Antonio Altomonte) e ai maggiori periodici teatrali di quegli anni (su tutti, occorre sottolineare l’intelligente lavoro svolto per sedici anni come critico teatrale della rivista Sipario). A tutto questo, mi piace aggiungere i suoi vari viaggi americani (se non vado errato tre), uno dei quali legato anche alla pubblicazione di un suo volume di poesie scelte (Selected Poems, New York: Garland, 1992), tradotte da Gaetano Jannace, con scritti critici di Pietro Frassica e Mario Mignone.

In tutta questa miriade di iniziative e impegni, Fabio sapeva sempre districarsi con delicatezza e rabdomantico fiuto per il binomio qualità/originalità, ma anche, allo stesso tempo, mantenendosi fieramente indipendente da ogni consorteria o camarilla letteraria, fedele ad una sua personalissima “irresistibile vocazione poetica” (Jacobbi); una “severità mai convenzionale”, come ebbe a scrivere Dante Della Terza nella sua appassionata Introduzione a Esercizi con la mia ombra (la densa antologia complessiva che racchiude quasi trent’anni di lavoro, uscita presso Caramanica otto anni fa), “di chi non ama abbandonarsi al facile estro della parola ornata, ma vuole che la poesia raggiunta sia decorosa conquista, contro le tentazioni dell’incongruo, d’un laborioso spazio di verità”.

Con Doplicher non solo scompare uno dei più intensi poeti della sua generazione ma anche un gentiluomo della poesia e della vita. 

LUIGI FONTANELLA

LA VOGLIA DI CANTARE

Troppopeso alzare una testa randagia. Distrutti gli scarafaggi,

Capanne-frasche accumulate, nei sentieri dove s’avvita il fumo,

Satellite della rada, l’uomo dei moncherini ignora

Disperata certezza contro le cose, in ginocchio fra montiruggine

Il sole dei mattatoi ingloba vitelli ciechi rimossi a una gabbia

Pareti lungobuio ricongiunte, impenetrabili increspate di parole,