La Biblioteca
di Monsieur Teste
Le fusa
sei
un po'
puttana
al mio
oscillòmetro.
Non respiro
fumi incastrati
hai divorato
gli orologi
e mi trattieni
al ventre
prima che germogli:
la tua
fiaba invecchia
nel mio
braccio.
Poi hai
sgretolato
penetrando
memorie
bordi di
capitoli,
giocattolo
al bisturi
in fuga
da qualche parte
immagina
le mani
al blocco
ventricolare.
Indice